Las Olas

Casi siempre me enamoro de cortometrajes en blanco y negro, sobre sueños, caracoles, laberintos y mareas. Porque se que estás ahí, escribiendo para mi, fotografiando terrazas, enamorándome desde el otro lado del mar con frases en alemán muy aguzadas y astutas. Ya nadie hace fotografías de terrazas, de antenas de aire, de balones perdidos en el tejado, de cometas enredadas en los cables de luz. Y sigues viéndome de frente y no agachas la mirada.

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Hoy desde aquí, tres dimensiones. Al horizonte algunas palabras que no hay que comprender, ascienden del mar como lo hacen algunas mariposas. Unas más perversas que otras, y otras muy inocentes, libres de toda culpa, tranquilas como el blanco a veces, ensordecedoras como el púrpura, tan inquietantes como el negro. Hoy, un balcón apacible, donde todo el mundo charla pero solo dos escuchan. De allí se copian las ideas más originales... y allí se hacen los sucesos futuros para terceros, cuartos y quintos. Allí se hacen también emocionantes historias de traiciones o momento para amantes. Es el lugar perfecto para especular o planear golpes, ja, golpes de estado, o atracos a bancos por gangsters muy torpes. Allí escribió un libro Whitman, allí estuvo de paseo una vez Cortázar y allí regresó Virginia Woolf, muertita de la risa. Es una ventana indiscreta, maravillosamente mágica. Del mar hacia abajo, historia de vampiros, abstemios algunos, otros aún ejercen y otros hacen doctorados. Del mar ...

Maldito mundo sin sentido... te extirpas el sentido para llenarte de idiotas

En la mañana hay poesía. El sol con pereza despeja las sombras. Lo ideal sería un abrazo, un beso de buenos días (y otras tantas cosas que harían un día perfecto) llega el boceto de una idea que si no escribes de inmediato, inmediatamente olvidas... Lo ideal, es que idealmente estuvieras a la derecha de mi cama y no me hicieras ningún desayuno, aunque sería un detallazo. Cómo celebras un gol?? dices gol y sigues escribiendo. Afuera hacen un sisma del evento, el sunami efusivo de la victoria se cuela por las ventanas de mi cuarto. Yo pienso: -Gol? bieeen!!! y sigo escribiendo, leyendo, pensando, y riendo. Si has dormido bien piensas en tu sueño. Toda la noche por ejemplo, me estuvo persiguiendo una cometa de colores ligth, en un paisaje cool. Para mi no fue un sueño, fue una plena pesadilla, a pesar de sus colores. Ya me las he tenido que ver con la resaca, pero la de la noche anterior ha sido palpitante y sepia. Como un tango arrabalero, como un bolero que te busca perdido entre sueños...

Muñeca con olor a frutos rojos, engañosa, artificiosa, plástica, seductora: No des nunca nada por sentado.

Resbalando de un lado a otro por enormes corredores. Pisoteando momentos, momentos masticados por los pies. Arrastrada por “vainas” que no se entienden, despedazada por una fuerza voraz que hace de la bezaca un enorme campana. Tilín!! y la vibración dura para siempre. La enorme pared nunca fue derrumbada, al parecer seguirá ahí por el resto de los días... No te romperás maldito cristal? Y por qué no puedes parar de hacerlo? Pobre Franz, entiendo a Franz, pobre Virginia, entiendo a Virginia. Te duele la cabeza? – si, un poco. Pues tómate una pasta… pero qué maldita pasta quita esto del pecho? Es una guerra entre el ruido y nada… nada, luego más ruido. Ruido, luego solo un poco de silencio. Silencio… y te prolongas… extensión de silencio. Y es un mal necesario… y amo el silencio porque es un respiro, porque es una exhalación. y escribiré historias de muchachos que se pierden en los bares y muchachas que fuman con boquilla, solas en las calles, con los labios muy rojos en callejones oscur...