Las Olas

El último dragón Hoy estaba recordando un descache mío en Palestina Huila y recordé a mi mostro, mi amor quijotesco, yo Quijote, yo Sancho, él mi Dulcinea del Toboso, mostro Dulcineo. Resulta que Nemesio se estaba leyendo la Biografía no autorizada de Álvaro Uribe Vélez, el Señor de las sombras de Joseph Contreras. Comentó que el escritor había sido asesinado y que había un halo de misterio en torno a esa muerte. Yo quería preguntar que si la publicación del libro había sido póstuma, pero, precisamente por andar pensando en el Dulcineo de mis sueños (mi one que no es mi one porque mi one es otro y el es el one de otra) pregunté que si el escritor estaba muerto cuándo escribió el libro. Vanezza la otra investigadora dijo sorprendida: ─¡Ay Isa! Qué pregunta tan extraña y reímos. En los viajes uno tiene mucho tiempo para pensar. Es cuando las lecturas que has hecho, se recrean en el cielo, en el paisaje y de repente canciones se animan a ser la BSO del paseo. Miras los ríos qu

LIBRO DE ALMOHADA v   La Habana, un habano, Habana de pie v   Una casa de muñecas grande y muñecas feministas v   Una colcha de retazos que dibuje terrazas v   Un modelo para armar v   Grabar un cd con canciones para todos los días v   Terminar de leer el segundo tomo del Quijote de la mancha v   Comprar las películas de Charles Chaplin v   Hacer un teatrino en miniatura v   Mi Buenos Aires querido v   Parapetarme en un parapente y ser cometa v   Escribir en un libro todo lo que le diría a Rodolfo Fito Paez v   Escribir en una hoja todo lo que le callaría a Sabina v   Brazil… amanecía en Leblón v   Comprar literatura latinoamericana v   Mezclar música hasta obtener un buen violeta, naranja y verde v   Editar la vida v   Un apartamento de luz y sombra v   El cuarteto de Alejandría v   Machu Pichu cómo te pienso v   Araucana para invadirla de poemas v   Una caja de colores de exposición v   Mi cuadro Gamboeta v   Un cuadro timburtone

Mi corazón está habitado, por juegos, libros y deseos. Me pregunto si podrás resistir tanto ahíto.  Es mi vendetta a todo tu vacío.

Siempre hay un disco dando vueltas. Este en particular lleva horas repitiendo la misma canción, la misma guitarra suicida ha retumbado por los cuatro resquicios de esta habitación que hoy quiere matarme. He pensado en los personajes con disfunciones sexuales del talkshow con el que soñé una vez cuando escribí para M bonita. Han salido del sueño por la pantalla de televisión y del libro rojo donde los anoto antes de estamparlos contra el monitor y creo que quieren golpearme con bates. Están algo furiosos pero pretendo calmarlos con un wisky. Pienso en el señor que me llama “preciosa” en el café de doña Rosa por el que no he vuelto para no encontrármelo, es un señor muy molesto y siempre quiere invitarme a cerveza y pagar mis infusiones. Dice querer ser mi amigo, pero no me gusta cómo me mira y cómo dice “preciosa”. Supongo que se me tiró el espacio porque siempre está allí y yo ya no quiero verle. No volveré donde Rosa. Pienso en cosas... sí, en cosas. Las que sean con tal de

Voy por una autopista en la noche bordeando un inmenso mar, pensativa y romántica. (La culpa es de los 80's). Cruzo montañas y mi auto es un alpinista trepador. Estoy escapando, soy una escapista. Esta canción con aire de shock rock y espíritu nostálgico despeinado glam, suena en el reproductor. Soy una adulta contemporánea, voy a casa con un pasado a cuestas, para colmo adulto y no siendo suficiente, contemporáneo. No acabo de salir de la oficina, no me gustan las oficinas. Tengo un despacho en una universidad pública con un cuadro gigante de algún libro ilustrado por Liao o por Suzy Lee. Quién diantres será "Shara", Starships la aclama con la melancólica armónica y Shara es la BSO de un regreso a casa. Esto, amiguitos, (Muy al estilo de Auxilio Lacouture y el cuarto piso de Filosofía y Letras de la UNAM) suena a Castilla y cañonazo. Medellín no tiene mar, yo no tengo auto alpinista, pero en esa escena retumba la canción esta, que cuando suena me dan ganas de escapar

La linda. La soñadora. La niña de los globos de color. La jardinera. La flor. La grulla de papel encerado. La cómplice. La amiga. La mano. También el hombro. La loca. Y la cuerda. La olvidadiza. La infantil. La confidente. La oreja. La consejera. La sonrisa. La inocencia. La aterrizada. La elevada. La lunática. La que es un trazo de crayola sobre un individual de papel. La viajera. La princesa. La artista. La cantante. La chef. La compi. La alcahueta. Mi negra. Mañana le hablamos a Trón. Besos, R (Rafa, i love you) 

Que mi alma no hable y que no se congracie con lo que digo y que lo que digo se desconecte por completo de lo que pienso, aún si lo que pienso sea el telar de fondo de lo que digo: Ayer hice un tendido con telas del pasado, y dejé puntadas para que esa construcción le hable en coplas de retos al futuro. Me sumerjo siempre dos o tres veces en el mismo rio, en aguas estancadas llenas y cansadas de primaveras, en aguas tan frías que a su alrededor nieva, aguas congeladas que se clavan a mi cuerpo como agujas. Empaño mi cuerpo con lilas y claveles y el fondo lo mezo para que los peces se coman mis migajas, para tentar a las pirañas, las enredaderas que atan mis pies para que no vuelen, para que vaya tan lejos como pueda, o para que me tire al vacío. He soñado que soy el mesías, he soñado que soy el arma del vencedor, el sombrero de Indiana, el dedo acosador del tío Sam. He soñado con hectáreas hechas de nubes grises donde caminan los muertos medievales que sobreviven en el tiempo, en