Las Olas

Me voy por un tiempo!!!

Me lo sé de memoria

Tristeza... Verse en el espejo y no tener nada que decirse, Ni siquiera nada que mentirse. Tristeza ojos sin ojos, ojos sin luz Labios resecos y muy juntos. Tan parecido a la vida Este latir desesperado Este dolor de cabeza y de mundo Tan triste la vida sin sombras de alma Tan parecido a la muerte, soñar Y no recordar en la mañana Dónde se encuentra ese humo de imagen. Tan triste la vida estar tan solo hasta sin soledades Tan triste el alma sin sombras, El alma sin almas. Con quién si no hay alma se ha de conversar en los sueños? Estar solo con las soledades... Que tan parecido a la muerte...

Estaba ahí, mirando la vitrina. Le gustaba ver esos objetos brillantes que van y vienen e imaginar que pendía de esas pequeñas esferas que se ondulan. El suejeto X se acercó cargado de un olor especial, ese olor que es muy parecido al vino tinto con tabaco y picadura. Es mucho mas agradable que el olor a cigarrillo y cerveza o tequila, incluso mejor que el olor a colonia costosa. Es el olor salvaje de una promesa. Entonces, llena y espectante, cerró los ojos e imaginó la cara y cuerpo de ese olor. Ella esperaba al sujeto Y, pero al abrir los ojos se iría con el sujeto X, tras aquella promesa.

Despejó el camino de las sombras y se abrió paso entre la bruma. La angustia le opacaba los ojos y muy ocupada recogiendo sepias del piso, sentía resbalar unas cuantas lágrimas por sus mejillas, unas muy tristes, otras gloriosas, se pegaban al piso y se aferraban luego a las hojas de los árboles. Para olvidarse tal vez de que fueron lágrimas, o para ver de más arriba esos ojos que las hospedaba. Ella se marchaba, y Victor sumido en un profundo sueño no se enteraba. Podía sentirla tal vez entre las sábanas, respirando dulcemente. Su presencia fue tan fuerte que podía sentirla en su lecho en la distancia. Pero entonces su presencia, era la excusa de extrañarle. Victoria le observó angustiada la noche entera. Cada línea de su rostro, cada gesto, lo guardó amorosamente en la memoria y luego se fue. Observó su frente que envejecía y se preguntaba a dónde iba? ella no podía sentirlo, a dónde se marchaba? qué lugares visitaba? a qué espacios se exiliaba? y envidió su paz. Cuando ella dormía l

Ella me dice que debo regresar al mundo... que el mundo no está resumido en una pantalla y que no está reducido a una ventana pequeña. Yo le digo que es temporal, que simplemente no quiero hablar, que mi voz está cansada, también mis ojos y que pronto pasará. Ella dice que debo salir a oler las flores, a entregar un poco de eso que en la soledad se prepara. Qué puede ser? Una especie de odio tal vez? Si salgo no sabré qué hacer. Esa ciudad que hace algarabías por cualquier cosa, y que ríe con esa risa tan falsa, me aburre, y me desespera y me cansa. Ella dice que hay que hacer algo por el mundo. Yo no quisiera hacer nada, pero tampoco quiero estar inmóvil. Y como no quiero estarlo, paso y repaso unos caminos que he tallado en esta habitación del escritorio a la ventana, de la ventana a la puerta, de la puerta a la silla y de la silla de nuevo a la puerta. Pero no me atrevo a abrir. No puedo hacerlo. Se agita mi pecho y pienso: -Rayos, debo ir por la clozapina. Pero no puedo ir por nada

Así que aquí me trajo esto. Yo miro de un lado a otro, de una esquina a otra como una sospechosa y todo se paraliza. Yo me paralizo, y parezco un busto, una estatua. Un, dos, tres la ley del silencio!! y efectivamente se hace el silencio, a favor de mi locura, temporal,temporalmente loca. Desahuciada. Son plazos breves y aprendo a lidiar con ellos. Todo sucede en silencio. Respiro rápidamente, algo me espanta, tiene que ser si estoy tan gravemente asustada. Respiro, respiro, cuento hasta diez, hasta veinte, no, si sigo contando llegaré a un millón pero estaré muy mareada en el 1924. Así que decido talarear una canción, lo primero que se me ocurre y arranca por un la... uno muy triste, y desafinado. Es una zamba, de una sola nota, lo es hasta que se me cuela un sol sostenido y todo se derrumba. Pero ya estoy menos ansiosa, así que me paro a caminar un poco. Miro a mi izquierda, luego a la derecha. Si, debí esperar el bus. Me voy hacia la derecha. En esa esquina y a esa hora, hay un homb

Ahí estás cíclope maldita golpeada por la sonda Lcross... Qué estás mirando, se te perdió algo??... inherte, pero luminosa y estúpidamente bella. Estoy en el océano de la tormentas y quedé de encontrarme con Ulises en el mar de la serenidad... tengo, Luna, que repasar costa a costa esos nombres tuyos, para no aprenderlos nunca... Yo me bajo de esas montañas que parecen olas gigantescas a estas horas de la noche y muero por ignición. Constantemente. En mis sueños. Hoy no quiero dormir, quiero escuchar como cae la lluvia sobre los techos e imaginar canciones. Hoy se escriben en 6 octavos pero son melodías atonales y es que se vuelven un caos húmedo y se pegan al asfalto embaldosando de luz blanquecina como si hubiese un mundo abajo. Repaso el parque. Misteriosos son los parques. Enanos diurnos los intoxican de gritos y alaridos, que se comen en las noches los grillos y en las mañanas vuelven a intuirse sus colores primarios listos para recoger de nuevo más tarde, después de la escuela y

Esto fue lo que me dijo un amigo hace cinco minutos. -A este blogg lo que le falta es moño!!!

12. Enero 2 de 2004 Mando a enmarcar tres fotos de mi hermano bebe. Atravieso una puerta dimensional para ir en busca de mi hermano. Me acompaña un ángel de vestido muy elegante. Llego a una extraña tierra, a una Terminal de naves gigantescas. Veo un paisaje que me entristece por lo bello y lloro… el ángel se va tras de mi. Entramos en un corredor con muchas puertas. En las habitaciones hay muchas pinturas. Una de las pinturas es la habitación donde entré a la puerta dimensional, es la pintura que menos me gusta. Un hombre y una mujer son críticos de arte y nos siguen al ángel y a mi… estamos escapando…corremos… me angustia la idea de saber que no encontré a mi hermano y que no hallan castillos medievales en el lugar. El ángel y yo nos vemos acorralados. Yo recuerdo que tengo dones especiales y que puedo volar. Vuelo con el ángel hasta una torre, pero mis perseguidores tienen un arma especial. Clark Kent. Lo relaciono con mi hermano sin embargo huyo con el ángel… de repente soy Clark

7. La bella princesa es entregada al ejército. Le disparan unos dardos como agujas que se pegan en su delicado cuello. Ella pide a su doncella que la lleva a su casa. Yo intuyo que morirá. Una vez en su cama, la doncella le pega una serie de alfileres por todo el cuerpo. La princesa desde el más allá me pide por medio de un libro que le diga a su doncella que retire las agujas, pues ya no quiere morir, además la guerra ha terminado. 8. Estoy en un claustro donde no recibo comida. Alguien me persigue porque acabo de descubrir que en las paredes esconden sandías. 9. Tenemos un yate y hemos invitado a pasar unas vacaciones a mis amigos en Santa Clara. S está en República Dominicana. Debo buscarle. Ninguno de sus amigos me habla. Uno es realmente grosero. Yo decido cantarle (literalmente cantarle) sus verdades. 10. Me miro en el espejo y otra yo llega a acariciarme la espalda… “minutos” después la que se mira en el espejo, se desvanece poco a poco como una vela. 11. Enero 1 de 2004 Las ho

19. Enero 9 de 2004 Bush está en cuba para probar una nueva arma. Fidel Castro se entera de la amenaza y declara la guerra que se desarrollaría en la terraza de mi abuela. Yo me robo el arma de Estados Unidos y la derrito en el fuego donde están haciendo la natilla. Alguien en un rincón jura que pronto hará una guitarra con la última escopeta que queda. 20. Enero 10 de 2004 A y yo nos encontramos en un lugar muy hermoso rodeado de plantaciones magníficas. Caminamos entre el sueño…parece una relación perfecta. De repente en la soledad de nuestro paseo alguien grita: -¡Corte! 21. Enero 11 de 2004 Hago una camisa de croché. Me retiro un momento y cuando regreso la camisa está terminada. ¿Quién pudo haber terminado mi camisa de croché? Le digo a alguien que aún continúo en cama, que no me he movido de aquí en años. Rápidamente somos unos gansters de los años 60´s en un bar planeando la fuga después de nuestro último golpe. Cuando me miro en el espejo, veo la sombra de fuego que no soy y

Sobre una sábana está mi cuerpo cercenado por el puñal que consiguió mi asesino en una tienda de mala muerte en el recoveco de una oscura pesadilla. Quien se lo vendió, la sombra gorda y deforme con cabellos despeinados blancos de polvo, me ha informado del suceso y de las sábanas... Aquella sangre seca sobre una vieja cama de hospital, parece haber formado extrañas figuras a lo largo y ancho del lecho, sin embargo, y a pesar de estar cortada en pedazos, descubro mi oreja derecha, un pedazo de cerebro, tres dedos y un corazón entero. La boca, que se encuentra al pie del nochero bajo una luz casi apagada de una vela, me ha comentado que mi absurdo asesino se ríe felizmente de su hazaña en su apestosa tienda carnicera... La boca y aquel pedazo de cerebro, me han aconsejado abandonar aquel espantoso lugar. Supongo que ahora es tiempo para aquel sujeto que arma cuerpos cerca al pueblo. Dicen que los arrincona en un desván para arreglarlos luego. Dicen también que se ven caminar por largos

En uno de los archivos, uno llamado Boceto, en mi carpeta de documentos, hallé esta serie de impresiones, recogidas durante mucho tiempo. Aún tengo unos bocetos sueltos por ahí en páginas y cuadernos. Lo más sorprendente de ellos, es leerlos después de tanto tiempo y enterarme de que aún conservan el brillo inicial. La impresión casi real en esos pasadizos de la memoria. Son sueños... logro entender como estaba la marea para cada episodio... y me trasporto. Un fragmento pues, de imágenes de hace mucho... 1. Todos son congregados en la inmensa plaza para el gran discurso del hombre masa... tienen la mirada perdida en el tablón del político. De repente comienzan a derretirse como figuras de plastilina deformadas por el sol... me pregunto por qué el barro se convirtió en platilina... por qué han cambiado el material del hombre de hierro (Fe). Por qué hay pocos hombres en la sombra...de que material fueron hechos?. Luego me respondo... es la época supongo, los tiempos cambian, los material

Yo nunca entendí nada de eso que suedió, para mi, al parecer, sólo para mi. Gracias por inspirar todo lo que dije, todo cuanto hice y todo lo que di. No siendo más y esperando las sobras de lo que quedó de mi I say good bye y adelante. Manejo este barco soy el timón y la gran incertidumbre de no saber a dónde va. El lugar lo conozco, fui en algún momento y le visito con frecuencia. Pero me he cansado tanto de ese cielo que busco otras corrientes y llego a nuevos puertos. Sin duda agradecida por no sé que cosa que movió el universo, estoy dispuesta a seguir, no por estos refugios pero si a-zulado, pretendiendo que no escuché nada, que no vi nada y que todo fue un sueño. Abro los ojos y veo esa ventana que quisiera cambiar de lugar para ver nuevos vecinos. Ahh, pero es que el paisaje promete... y maldita sea quisiera quedarme en un cuadro blanco y despertarme en veinte años... las olas están pesadas... un maremoto... un sunami.

Ojalá se pudiera poner a la dichosa ansiedad, el letrero de ¡Do not disturb! Es imposible pensar cuando se acelera algo adentro, no sé específicamente dónde es que se mueve un vacío, un cosquilleo, una especie de vértigo. Uno respira agitado, como si hubiese hecho 10 piscinas largas... falta el aliento, no respiras bien y de repente... Pumm, la olvidas y arrancas de nuevo. Pobre gente aquella que no encuentra sosiego. Es horrible!!! Yo pensaba que de pronto un cafecito mientras esa especie de locura temporal se paseaba por mi casa. Luego mirar por la ventana, dos segundos, hechar un vistazo a unas notas en un pentagrama, luego escribes una frase y de nuevo el sosiego... pero he comprobado que se extiende poco a poco, en periodos cada vez más largos... luego no basta el cafecito, no basta una frase, un párrafo, una página, un libro. Luego uno piensa... Rayos!! vas muy to calm entrando a ese grupo de la "pobre gente" y descubro también, que es mejor no molestar esa Ansiedad que